day 03

Cada vez que te sinto, Lisboa, de todas as quantidades intocáveis do teu corpo e todos cantos que me são apresentados pela primeira vez, agarra-se a mim uma vontade de não te largar nunca a mão que uma vez pegou na minha. Viajo entre as sombras que as fronteiras desfilam no mar, como se fossemos um navio carente de descobertas de que antes te coroavam. Sinto que as tais tão afamadas colinas (essas que um dia foram sete e que há muito nunca ninguém lhes havia traçado as linhas e os trajectos que te ligam de norte a sul), são, hoje, passos que o Fado me fez caminhar por ti. És menina de dia e mulher quando cai a noite. Tu, que sempre me quiseste ensinar a crescer. Que me puxavas para perto de ti e me obrigavas a encarar os medos. Tu, que fazias dançar o teu corpo, sobre o meu corpo, roubando-me o respirar. Para ti, sê bem-vinda à saudade e bem-vinda ao desejo. A cidade, a tua cidade onde o palrar dos pássaros penetra os meus ouvidos e me adormece numa reflexão de paixão e calor, faz-me desejar ser como eles. Devastar os céus, proferir cantares amantes, apreciar a beleza do alto, a formosura mais cristalina, a reflexão do infinito no imenso rio e na ponte vermelha, na água que oscila contra os vastos passeios do pontão onde, passo por passo, estendo os braços, fecho os olhos e sinto que, por escassos ápices, mergulho na vastidão dos céus. Onde tudo que descubro me parece perfeito e onde os obstáculos não me proíbem de nada.
Mas cá em baixo, tropeçamos em empecilhos a cada passo que damos. E por vezes, ainda no meu ténue e profundo sonho, cruzamos o tempo com outra alma desplante por voar. Porque no fundo, os verdadeiros sonhos são acordados, devaneios que emergem em pensamentos e usurpam a nossa mente.
Como naquela tarde quente de Primavera. Em que me deixei embalar nos pensamentos e deparei contra uma figura viril que esboçou uma expressão de inapetência. Adiei alguns segundos até revir à terra, enclausurei as asas e a minha fantasia deixou de voar. Quando alcei a cabeça e olhei-a no olhar. Tão intensamente. O seu sorriso apossou-se dos meus olhos e, o meu coração, castigou por mil. Voei mesmo sem sonhar.
Retribuí o sorriso. Ela remunerou o olhar, agindo com que eu conseguisse sentir a minha respiração incessante a atenuar. Voltou a colocar os óculos escuros no rosto quando lhe escutei a primeira voz. Grave e madura, de quem abandonava aos poucos a flor da adolescência.
O Verão veio depois e, sem ninguém dar por nada, apareceu o Inverno. No teu ponto mais extremo de todos (onde a liberdade te corre nos pulsos e o teu gemer se faz sons de ínfimos decibéis nos meus ouvidos) voltei a vê-la. E voltei a sonhar.
Hoje aqui a tenho e, hoje aqui lhe agarro a mão. Lendo nela as linhas calejadas de um amor passado.
Lisboa, cidade da minha vida. Trazes-me de volta o cheiro a tradição, desde o primeiro ensejo que te descobri. Era uma vez o sabor a sardinha assada e do tinto a secar na língua dela. Era uma vez as ruas cheias de gente. Era uma vez a música e os gritos populares e a sinistra vontade de não cruzar mais o rio. Era uma vez um palco (o teu palco), que, outrora contou histórias para se lerem nas entrelinhas e falou de uma menina chamada de moça. Era uma vez o amor. Era uma vez a nossa história.

day 02

Hoje imaginei que algum dia poderias vir a partilhar do meu futuro. Talvez até da maneira mais rasca e tradicional que jamais desenharia para mim. A meio da tarde vi-me a morar num daqueles apartamentos pequenos de um bairro típico da capital, daqueles que sempre me ouves falar cada vez que passeamos no turbilhão da rotina citadina, passando desde os carris que traçam a estrada até às luzes coloridas mesmo quando não estamos perto do Natal.
Estou à espera de encontrar o ideal. Mas tem de ser à beira-rio. Recapitulando cada começo na Madragoa, onde o meu corpo acordava pelo ruído vocal da sequela ressacada. E por cada amanhecer que vejo os teus olhos ainda cerrados, e o cabelo ainda escorrido, faço de conta que é a minha rotina.
Imaginei que me levarias para passear antes de almoço, para me deixares tomar o primeiro café do dia. Quando o calor matinal me percorre as veias e o teu cheiro resiste sobre a minha pele. É sempre de manhã quando os teus cabelos estão feitos fios de água corrente no meu rosto, tanto que se fazem mortos corpos. Mas eu de manhã nunca quero ficar acordada. Pois a noite nem sempre te contém.
Estou à espera que o futuro se adiante. Mas se calhar não falta muito até lá. Ainda ontem te esperava na porta daquele sítio, daquela rua cheia de gente, acima da outra onde paramos todas as nossas noites. E quando tu chegaste não havia mais aquele bairro.
Pois desde então nós demos uma chance. Como se fosse a nossa ultima dança.

day 01

A rua ficou silenciosa, de repente. Assim que se ligou os motores do carro e eu escutei aquele ruído que a borracha faz rente ao asfalto, os meus ouvidos foram desligados. Eu não me lembro da última vez em que isso me aconteceu. Parece que foi há mais tempo do que penso. Enquanto caminho para casa, levo comigo os olhos e a boca. Decoro, constantemente as mãos, o riso, o som do riso, quando nada mais há minha volta sabe falar. E o cabelo. O castanho-escuro (que fica mais claro com a luz do sol), escorrendo pela aquela tela de papel liso e com perfume a pêssego que me trás de volta as tardes de verão do meu ano passado. Que podia ser melhor que isto? Não me completa, retirar as chaves do meu bolso, sem ver que ao lado delas está o pacote de açúcar amarelo com a frase bonita e, sobre a ganga marca a nódoa da cera derretida, pelas velas que se acenderam ontem à noite.
Não está ninguém em casa. Vou guardar as coisas comigo e esperar que a lua mude para as trocar de volta.
Afinal de contas, tudo isto são pertences dela. Só a ela. O resto ficou mudo de repente.